Обливаю мосты керосином, чиркаю спичками, напрасно щелкаю зажигалкой - не горят. Да, Борь, правильно, не горят. Огнеупорные нынче мосты, не то что раньше, в средние века. Бьюсь головой к соседям. Петлять вокруг клумб, с каждым поворотам сгибаясь всё ниже и ниже к земле от смеха. Нет, ничего нового. Точнее ничего смешного, у меня всё однообразно и просто. А глаза всё такие же. И руки такие же - осторожные. Слушая про ёжиков, и правда хотела плакать, нет-нет, не из-за печальной судьбы игольчатых кавайчиков, нет, отчего-то другого. Не знаю. А на груди действительно хотела разрыдаться. Повод правда был недостаточный - поэтому лишь прижалась и захныкала, полушутя. И дышала осторожно-осторожно. Даже в глаза заглянуть осмелилась... А вечером почему-то очень ждала смс-ки. Дура. Не твоя это песочница, пойми. И куличики иди лепи в соседнем дворе, где все такие же дикие и своеобразно скучные.