"Назови меня любимой..."
...
...
...
Больно. Так больно... Ветер врывается в комнату, разбрасывая шторы. Я сижу на паркетной доске в трусах, на ногах - шпильки. В руках - пустая бутылка мартини, а под глазами такие синяки, каких не было с момента последней истерики, когда под глазами размазалась тушь. Я полночи виртовала с девушкой, играя в Перфект Ворлде за парня. Я обольстительная тварь, способная вскружить голову практически кому угодно. Бессердешная сволочь. Напротив меня - зеркало. Я ненавижу своё отражение.

Подумала я тут... близким людям можно все простить, любые недостатки, любые слова, любые взгляды… Простить не сложно, сложно не бояться, что все, что после этого – обман, жестокий и несправедливый… Ложиться в одну постель и не доверять, подставлять щеку для поцелуя перед уходом и бояться, подбирать слова, которые нельзя истолковать превратно, скрывать мысли и… не с кем, не с кем поделиться, потому что близким людям можно все простить… или мне просто показалось...
Ты уж не сильно обращай внимания на такие мгновения, они проходят, ведь иногда так хочется побыть хоть немного слабой…

"...не называй меня никогда больше..."

Аааааааааааррррргх! Как больно... Человеческая жизнь такая короткая... И я проживаю её холодными ночами с бутылкой бухла в свои 18 лет. Я хочу теплым ласковым зверем свернутьтся в клубок нежности, я хочу доверчиво тыкаться холодным носом в открытую ладонь... А мне даже спокойной ночи никто не пожелал. Жалкая породия на гордость. Гнилость это, а не гордость.

"Спишь?"
"Нет."
"Засранец."

Улыбаюсь сквозь "туман"... Верь, я всё та же Дашка... я не умру. Ни что во мне не умрет.